Fue para un verano de hace bastantes años, cuando el océano era mucho más grande que ahora y las distancias se medían en semanas y no en horas, que sucedió esto que les narro.Por aquel entonces lucir en el mueble del comedor un souvenir hecho con caracoles de Mar del Plata era todo un detalle, segundado poco más allá por alguna artesanía traída desde Carlos Paz o desde la lejana Bariloche. Europa, por aquellos años, apenas había dejado de traer gringos, por lo que descubrir suvenires de esos países era prácticamente una rareza. Quizás por eso causó tanta conmoción cuando el turco Budeguer entró al boliche con aquel objeto que los más versados en historia universal podían haberlo visto en alguna película de aventuras, pero nunca haber siquiera imaginado tener uno no solo a la vista sino al alcance de la mano.Acá está, para los que creían que era todo un invento mío —dijo exhibiendo un paquete envuelto en papel de diario—, y original, ¿eh? Nada de imitaciones berretas. Desenvolvió el paquete y ante la atónita mirada de todos los parroquianos que estaban a esa hora en el bar del vasco, tomó con ambas manos, casi como si de un santo grial se tratara, un búmeran. ¿Y de dónde decís que te lo trajeron, turco? Preguntó uno sin sacar la mirada del objeto de madera que exhibía curiosos dibujos simétricos en cada una de sus alas. De Australia. ¡A los patos! Mirá que es lejos eso, ¿eh? ¿y andan todos con eso encima allá, como los paisanos acá con el facón? Increpó el vasco. Por lo que he podido saber, arrancó el turco, esta isla, ¿Cómo isla, no es un país? Cortó el petiso Echegoyen. Sí, es una isla y un país también, no es una islita de esas de los dibujitos con una palmera en el medio, es enorme, no sé cuántos kilómetros tiene, pero es gigantesca. Y hay canguros, también, aportó Mendizábal, que apuró la ginebra y se acercó a la mesa que se había convertido en el centro de atención del bar. Y a quién se le puede ocurrir irse a vivir a una isla en medio de la nada ¿podés explicarme? Dijo el vasco mientras completaba el vaso de Mendizábal. Presos. Eran todos presos. ¿Cómo que eran presos? ¿Me estás cargando vos? No, de verdad, los ingleses, que se habían apoderado de la isla después de someter a los nativos de ahí, bah, más que someter los habían hecho bolsa, como no sabían qué hacer con todos los presos que se le habían juntado en Inglaterra, decidieron mandarlos para allá y como era más fácil quedarse a vivir ahí que volverse se aquerenciaron. Bueno, más o menos como hicieron aquí con la isla Martín García o con la cárcel de Ushuaia. Ponele, concedió el turco. Pero, ves, eso es lo que no entiendo, dijo Mendizábal metiéndose de lleno en la conversación ya con el vaso cargado, los gringos mandan un grupo de presos a una isla en el culo del mundo y estos tipos te hacen un país impresionante; acá los presos no sirven ni para hacer huerta, ¿me explicas cómo es eso?Mira, dijo el turco, yo creo que esto es lo que te puede dar la respuesta, dijo y mostró a la mesa el búmeran que todavía sostenía entre ambas manos. No entiendo, dijo una voz desde atrás, ¿qué tiene que ver eso? Mirá, lo que hace diferente a este pedazo de madera es que vos lo tirás y vuelve, lo tirás y vuelve, es como una metáfora de la vida, ¿entendés? Todo lo que vos tirás, vuelve, y si no estás preparado para recibirlo te saca la cabeza, yo creo que eso es lo que ha pasado y pasa en este país con algunos políticos, que esos sí están en su propia isla con la palmera haciéndoles sombra y creen que son los dioses del mundo, piensan por los demás, deciden por los demás y hasta se enfurecen si alguien, no digo ya que los contradiga, que a alguien se le ocurra decirle que puede estar equivocado, listo, que se dé por liquidado, muerto y afeitado. Esos dioses de pies de barro son sordos, ciegos y necios. Además, ignorantes. Porque si supieran esto que les estoy contando acerca del búmeran se darían cuenta de que todo eso que tiran les va a volver y les va a reventar en la mano, en el cuerpo, en el orgullo y, fijate si serán brutos que ni siquiera aprenden lo que la historia cuenta a los gritos, ninguno de los grandes déspotas de la humanidad resistió a sus pueblos que, como bumeranes, se le volvieron en contra, qué decir entonces de nuestros tiranuelos de opereta.&nbsp;La verdad, turco, dijo el vasco, algo de razón tenés, mirá que no damos pie con bola con los mandamases, ¿eh?, no tenemos suerte. No es precisamente suerte lo que se precisa, —respondió el turco— hermano, es memoria.&nbsp;El turco volvió a envolver el búmeran y se levantó para retirase. Cerca ya de la puerta se dio vuelta y dijo: ah, si alguno gusta tirar un día, nos vamos hasta el parque y se los presto para que prueben. Nadie respondió nada.

Cosas de australianos

El 10 de septiembre de 1814 quedó marcado en la historia de Entre Ríos como el momento en que la región ganó su autonomía formal. Ese día, el Director Supremo de las Provincias Unidas del Río de la Plata, Gervasio Antonio de Posadas, firmó el decreto que daba origen a la provincia, separándola de la jurisdicción de Buenos Aires. Pero detrás de este hecho hay más que una simple decisión geopolítica: hay personajes que imaginaron una región autónoma y líderes que tomaron las riendas para convertir esos sueños en realidad.Posadas no era ajeno a las complejidades que enfrentaba. En pleno contexto de las guerras por la independencia, el gobierno central buscaba no solo consolidar su poder, sino también contener las tensiones entre Buenos Aires y las demás provincias. Para el Director Supremo, reorganizar territorios era una medida necesaria para mantener el control. En su decreto no solo creó Entre Ríos como provincia, sino también Corrientes. Esta determinación se basaba en la necesidad de fortalecer el dominio patriota en la región mesopotámica, un área estratégica, rica en recursos y con una identidad propia que empezaba a formarse.Sin embargo, ese documento por sí solo no bastaba. Hacía falta un líder que pudiera garantizar la estabilidad de la naciente provincia, alguien que conociera el territorio y sus desafíos. Ese hombre fue Tomás de Rocamora, un militar de origen nicaragüense que ya tenía una estrecha relación con la región. Desde sus años de juventud, había mostrado una gran capacidad para la organización y el liderazgo, características que lo llevarían a fundar varias ciudades clave, como Concepción del Uruguay, Gualeguay y Gualeguaychú, entre 1783 y 1786.Rocamora, que no fue solamente un hombre de armas, sino también un visionario, conocía el potencial de Entre Ríos y asumió el rol de comandante político y militar. Su objetivo principal fue claro: consolidar el gobierno y fomentar el crecimiento en cuanto a lo militar, pero también en términos de infraestructura y desarrollo económico.La región no era un territorio fácil. Conformada por vastas llanuras y delimitada por los ríos Paraná y Uruguay, se encontraba en una posición estratégica para el comercio fluvial, pero también en el centro de disputas entre caudillos locales y el poder central. Rocamora, sin embargo, supo sortear las tensiones iniciales e impulsó un modelo de desarrollo basado en la ganadería y el comercio. La cercanía con los ríos permitió que el intercambio de productos, principalmente carne y cuero, se volviera el motor económico provincial.Pero no todo era paz. Desde sus primeros años, Entre Ríos se vio inmersa en las tensiones que dividían al país entre centralistas y federalistas: caudillos locales como Francisco Ramírez comenzaban a gestar un sentimiento de resistencia al poder porteño. Joven y ambicioso, se convertiría en una de las figuras clave de la historia entrerriana. Apenas seis años después de la creación de la provincia, en 1820, llevaría la lucha por la autonomía a su punto máximo al proclamar la República de Entre Ríos. Aunque este estado independiente duró solo un breve período, su impacto fue duradero. Significó un grito de resistencia frente al centralismo porteño y consolidó a Entre Ríos como un bastión del federalismo. Ramírez, por su parte, se convirtió en un héroe para muchos, aunque su vida sería trágicamente corta.Años después, otro entrerriano, Justo José de Urquiza, sabría aprovechar el legado de Rocamora y Ramírez. Bajo su liderazgo, la provincia no solo creció en términos económicos, sino que se convirtió en un actor clave en la política nacional. La Batalla de Caseros en 1852, que Urquiza lideró, marcó el fin de la era de Juan Manuel de Rosas y abrió el camino para la sanción de la Constitución Nacional en 1853, un hecho que consolidaría el federalismo en Argentina.Urquiza, más que un caudillo, fue un estratega. Supo usar el poder económico de la provincia, basado en la ganadería y el comercio fluvial, para convertirla en un estado moderno y avanzado. Su papel en la historia argentina fue trascendental, pero siempre mantuvo su lealtad a Entre Ríos, una tierra que lo vio nacer y que le dio el poder para influir en la política nacional.Más de dos siglos después de su fundación, Entre Ríos se mantiene firme en su legado. Desde sus primeras ciudades fundadas por Rocamora hasta el crecimiento económico y político impulsado por Urquiza, la provincia ha demostrado ser mucho más que un territorio estratégico. Es una tierra de líderes y de luchas, de progreso y de resistencia, cuya historia sigue viva en cada rincón de su geografía.

Un sueño de autonomía forjado por líderes y caudillos

Al principio no fue fácil. Nunca es fácil. Pero sucede que hay a quienes pareciera que la vida, dios o como quiera llamársele, se empeñan en castigarlos más que a otros. El cuero se les va curtiendo lentamente a fuerza de lonjazos y cada nuevo golpe no hace sino reafirmar su destino de desgraciados. Ya nacer en la pobreza es empezar la carrera desde varios cuerpos más atrás que el primero; tratar de fijar la mirada al pizarrón con el ruido de la panza vacía distrayendo no es cosa fácil ni a la que resulte sencillo acostumbrarse, más cuando se ve que al del banco de al lado le sobran colores en los cachetes y en las zapatillas nuevas. Crecer en un barrio en donde tener pretensiones de superarse suena a traición de clase y tolerar miradas de desconfianza al entrar a un negocio del centro hace difícil saber cuál es el lugar que se tiene que ocupar para, al menos, no molestar a nadie. Así nació y creció el Conejo Echazarreta. Ojos grandes y redondos, nariz afilada, dientes arratonados y flaco como la luna, conoció el bullying antes de que se hiciera famosa esa palabra y más de una vez volvió con la nariz ensangrentada por defender su orgullo ante los imbéciles de siempre. Porque eso sí, el Conejo se la bancaba. Se bancó el hambre, la miseria, la carestía de lo más elemental, pero nunca bajó los brazos. A los 11 ya estaba de peón de albañil cortándose los dedos con ladrillos más grandes que sus brazos y cuando no había salido el sol aun para calentárselos. Y sí, llegaba tarde a la escuela o no llegaba. Las dos de la tarde era demasiado temprano para dejar las changas y, además, estaba más que claro que lo que le iba a dar de comer era el obrador y no la escuela, a la que abandonó por completo antes de cumplir los 14. A los 21 años se juntó con la Estelita, a quien conocía de toda la vida ya que compartían la miseria casa por medio. La juntada y el parto casi, casi se superpusieron; ¡y es que había tanto que terminar en la casita antes de que llegara el primer hijo! El Conejo, que nunca bajó los brazos ante ninguna adversidad, pero tampoco jamás perdió el tiempo alimentando esperanzas, por primera vez flaqueó y se animó a soñar con que capaz que ahora empezaría una nueva etapa. Ese hijo que estaba por nacer lo convertía en padre y a la vez le daba una familia, lo que de tanto no tener ni siquiera había contabilizado como una falta.&nbsp; Una familia, un hijo y un trabajo, se dijo, qué más se puede pedir. A la madrugada, los dolores anunciaron que era hora de ir al hospital. Estelita entró en la sala de partos a los gritos y chorreando líquido entre las piernas. Se cerró la puerta y el Conejo se quedó solo en medio de una sala en penumbras y fría. Mucho más fría que la helada que empezaba a caer afuera. Se sintió solo. Por primera vez en su vida el Conejo reconoció un sentimiento al que no podía dominar; tenía miedo. Nunca le habían asustado el hambre ni el frío, ni los bravucones de la escuela con quienes se golpeaba hasta sangrar, ni las cien veces que le dijeron que se había acabado la changa. Nunca había tenido miedo ni conciencia de soledad como hasta ese momento. Nunca se había imaginado que todo lo que tenía en la vida lo podía perder en un instante. Su mujer y su hijo. Uno tan indefenso como el otro acababan de traspasar una puerta de la que no sabía si saldrían los dos, uno solo o ninguno.&nbsp; No debe haber sin dudas silencio más lastimoso que el silencio de los hospitales, silencio de orfandad, de desconsuelo, silencio que cala los huesos, que tiene olor a miedo y a desasosiego. El Conejo sentía su propia respiración atormentando ese silencio. Una de las dos puertas se abrió y una enfermera se asomó y lo buscó con la mirada. Sin mediar palabra le hizo lugar para que entrara delante de ella. El silencio ahí dentro era igual pero distinto. Lo mismo que el frío. Entraron a la sala de partos y ahí estaba la Estelita, traspirada como después de trabajar toda la noche, blanca como un papel y con una enorme sonrisa en la boca donde apenas faltaban un par de piezas. Sobre su vientre, con los pelitos húmedos y los ojos cerrados negándose a la luz, su hijo. De tanto que hubiera querido preguntar, solo atinó a decir: ¿está sanito? Por primera vez la enfermera sonrió y la partera le regaló un chiste que no escuchó o no entendió; lo importante era que esa sonrisa que le habían regalado quería decir que no se había equivocado, que hasta las historias más terribles pueden tener un final feliz, aunque éste no era un final sino apenas un comienzo.&nbsp; Y aunque no se pueda creer, las lágrimas que no le sacaron ni el hambre, ni el sueño, ni el miedo, se las hizo rodar ese pedacito de vida que se negaba a abrir los ojos, como si se quisiera demorar un poco más antes de ver la realidad.

De vez en cuando la vida...

Desde 2006, cada 4 de septiembre, se celebra el Día de la Historieta Argentina. Esta fecha fue elegida en homenaje al lanzamiento del primer número de la revista “Hora Cero” en 1957, que incluía la primera aparición de “El Eternauta”, una obra creada por su fundador y guionista Héctor Germán Oesterheld y el dibujante Francisco Solano López que se erigió como pilar fundamental en la consolidación del comic nacional como medio cultural y artístico. Su historia, que ha trascendido en el tiempo para convertirse en un símbolo de resistencia y lucha colectiva, sigue a Juan Salvo, un hombre común atrapado en una Buenos Aires devastada por una tormenta de nieve mortal que marca el inicio de una invasión alienígena. Lo que comienza como una pelea por la supervivencia en un apocalipsis urbano se transforma en una épica reflexión sobre el poder, la opresión y la unión frente a lo desconocido. En medio de este escenario desolador, Salvo y sus amigos se enfrentan a un mundo transformado en un paisaje hostil. La ciudad, usualmente vibrante y llena de vida, se convierte en un campo de batalla, donde cada esquina esconde un nuevo peligro. Lo que distingue a esta historia de otras dentro del género de ciencia ficción es su enfoque en la humanidad de los personajes. Juan Salvo no es un héroe tradicional, es un hombre común que lucha por proteger a sus seres queridos. La historia se centra en cómo personas ordinarias enfrentan situaciones extraordinarias y destaca la importancia de la solidaridad y el trabajo en equipo. La idea del “héroe colectivo” introducida por Oesterheld es innovadora para la época, ya que desafía la noción convencional de una figura solitaria y omnipotente. Aquí, la fuerza radica en la unión y en la resistencia colectiva. “El Eternauta” también se destaca por su representación detallada de Buenos Aires como escenario de ciencia ficción. La ciudad, tan familiar para los lectores argentinos, se convierte en un personaje en sí misma, transformada por la invasión extraterrestre. Oesterheld y Solano López logran crear una atmósfera inquietante al situar la acción en un entorno reconocible, donde lugares emblemáticos como el Estadio Monumental, la Avenida General Paz o el Congreso de la Nación se convierten en espacios de desolación y enfrentamiento. Pero no se trata solo de una historia de ciencia ficción, sino también de una profunda crítica social. Aunque fue escrita en un contexto anterior a la Dictadura que azotaría al país en los 70, ha sido interpretada como una alegoría de la represión y la rebeldía. La invasión, con sus múltiples capas de opresión, desde los "Manos" hasta los "Ellos", refleja el poder totalitario y la deshumanización que se experimentaría en la vida real. La lucha de Juan Salvo y sus compañeros contra un enemigo aparentemente invencible se convierte en un espejo de la resistencia política y social. El destino trágico de Oesterheld añade una capa más de significado a la obra: fue secuestrado y desaparecido en 1977, al igual que sus cuatro hijas —Estela (25), Diana (24), Beatriz (19) y Marina (18); dos de ellas, embarazadas— y tres de sus yernos. Su mujer, Elsa Sánchez, activista e integrante de Abuelas de Plaza de Mayo, mantuvo viva su memoria hasta su muerte en 2015. La vida y trabajo de Oesterherld se han convertido en un símbolo del compromiso cultural y político y su desaparición vuelve al protagonista de “El Eternauta” en una figura casi profética, un viajero eterno en busca de su familia, que refleja la propia búsqueda del autor por un mundo más justo. No caben dudas que el impacto cultural ha sido duradero y sigue siendo un relato profundamente relevante en la Argentina contemporánea, un recordatorio de que la lucha por la supervivencia es, en última instancia, una lucha por la dignidad y la libertad. La historia de Juan Salvo y su resistencia frente a lo desconocido resuena en un país que ha enfrentado sus propios "enemigos invisibles", tanto en la política como en la sociedad. En este sentido, no solo es una obra de ciencia ficción, sino un espejo de la historia nacional. Uno de los momentos más icónicos es cuando Juan Salvo describe la primera vez que se da cuenta del peligro que enfrentan: “La nevada mortal. Esa es la palabra exacta: mortal. Y, sin embargo, al principio no nos dimos cuenta de nada. Estábamos seguros en casa, jugando al truco, mientras afuera la muerte caía del cielo”. Este pasaje establece el tono de la historia y resalta la humanidad de los personajes, atrapados en un juego trivial mientras el mundo a su alrededor se desmorona. &nbsp;<figure class="image"><img src="https://eldiacdn.eleco.com.ar/media/2024/09/eternauta_1.jpg" alt="ETERNAUTA"></figure> El héroe y los otros Juan Salvo es el personaje central, un trabajador con una familia que ama y que, de repente, se encuentra en medio de una catástrofe inimaginable. Su desarrollo como líder es gradual y doloroso. No es un héroe por elección, sino por necesidad. Su única motivación es la supervivencia y la protección de su esposa, Elena, y su hija, Martita. Este instinto se refleja en la cita: "Mi mayor miedo no era morir... sino perder a Elena y a Martita. Ellas eran mi mundo. Y en ese mundo se desató el infierno”. Favalli es otro protagonista crucial, profesor de física y amigo cercano de Juan. Representa la racionalidad y el pensamiento científico en medio del caos. En muchos sentidos, es el cerebro del grupo, el que proporciona soluciones técnicas para enfrentar las amenazas, desde el aislamiento de la casa hasta la fabricación de armas improvisadas. Favalli es descrito por Juan como “el hombre que nunca pierde la calma, que siempre encuentra una explicación lógica, aun en medio de lo absurdo”. Su pragmatismo es esencial para la supervivencia del grupo, pero también lo transforma en un personaje trágico, ya que su coherencia no puede siempre protegerlos de lo implacable de la invasión. Otro personaje clave es Franco, un hombre de acción. Es quien aporta la fuerza física y el coraje impulsivo para complementar la inteligencia de Favalli y el liderazgo emocional de Juan. En un momento de la historia, dice: "No podemos quedarnos aquí esperando la muerte. ¡Hay que salir y pelear, aunque no sepamos contra quién!" Esta frase encapsula su actitud desafiante y su disposición a enfrentar el peligro de frente, a pesar de la desesperación. Sin embargo, su valentía también lo lleva a tomar riesgos que a veces ponen en peligro al grupo. Pablo, un joven adolescente, representa la inocencia perdida en medio del caos. Se une al grupo y, a pesar de su corta edad, demuestra una madurez sorprendente y un coraje indomable. Su ingenio y habilidades tácticas son invaluables y su relación con Juan evoluciona hacia un vínculo de mentoría y amistad, un fiel reflejo de la solidaridad entre las generaciones en tiempos de crisis. En un momento desgarrador, cuando se enfrenta a la realidad de la muerte por primera vez, Pablo dice: "No quiero morir, Juan... pero si es necesario, moriré peleando”. Además de los personajes humanos, los antagonistas más memorables son los “Manos”, una raza alienígena que actúa como intermediarios entre los invasores y los hombres. Aunque aparentemente poderosos, también son víctimas de una cadena de opresión más grande. Uno de los Manos le dice a Juan: “Nosotros también somos esclavos, eternos fugitivos como tú. No buscamos la guerra, pero estamos atrapados en ella, igual que tú”. Esta revelación desafía la visión simplista del bien contra el mal y plantea preguntas sobre la naturaleza del poder y la sumisión. Finalmente, la figura de Elena, esposa de Juan, merece un párrafo aparte. Aunque en muchos momentos juega un papel más secundario, es un pilar emocional para Salvo. Representa la estabilidad y la esperanza en un mundo que se desmorona. En una de las escenas más conmovedoras, mientras Juan se prepara para una misión peligrosa, Elena le susurra: "Vuelve, Juan... vuelve por nosotras”. Esta simple frase encapsula todo el peso emotivo de la historia. “El Eternauta” se convirtió en una obra imprescindible y atemporal por una infinidad de razones. En primer lugar, es la primera gran epopeya de ciencia ficción hecha en Argentina, un verdadero faro en la novela gráfica. Antes de ella, algunos escritores se habían asomado tímidamente al género, pero esta obra llegó para establecerlo con firmeza en el ámbito nacional. Y, además, nos enseñó algo fundamental: que la aventura no solo pertenece a los grandes centros de poder como Estados Unidos o la vieja Europa, ni a escenarios fuera de la órbita de la Tierra, como la Luna o Marte. No, la aventura podía tener lugar acá, en Argentina, en una Buenos Aires movilizada y caótica. Podíamos ser nosotros los protagonistas, los que nos arrojábamos al peligro con la valentía de quienes saben que la épica también se escribe en nuestras calles. A varias generaciones, Oesterheld le abrió los ojos a una verdad poderosa: no solo podíamos contar historias tan buenas como las de cualquier otro lugar de este mundo o de otros, sino que también podíamos soñarlas y vivirlas. Nos dio el permiso para ser quienes se levantan contra el invasor-opresor para luchar con todo y, aunque a veces pudiéramos caer y morir, en otras ocasiones también podríamos alzarnos como vencedores. Nos enseñó que nuestras historias valen, y que podemos ser los héroes de nuestras propias hazañas. &nbsp;<figure class="image"><img src="https://eldiacdn.eleco.com.ar/media/2024/09/eternauta.png" alt="ETERNAUTA"></figure>

El Eternauta, el legado de Oesterheld más allá del tiempo y el espacio

El 27 de agosto de 1920 marcó un antes y un después. Fue una noche mágica donde el aire porteño se llenó de música, un momento que sentó las bases de la radiodifusión argentina. El contexto en el que se desarrolló la hazaña es muy llamativo porque, por aquellos años, la radio era una tecnología que estaba dando sus primeros pasos y se usaba principalmente para comunicaciones militares y náuticas. Los equipos eran voluminosos y difíciles de operar, y la idea de transmitir espectáculos artísticos parecía inverosímil.&nbsp;Sin embargo, el impulso y la visión de un entrerriano hicieron todo esto posible: Enrique Telémaco Susisni, el gualeyo que no sólo era otorrinolaringólogo prestigioso, hijo de doctor y también un apasionado de la ciencia y el arte. Durante la Primera Guerra Mundial, había viajado a Europa para perfeccionarse en su especialidad médica y allí se interesó por todo lo que tenía que ver con las comunicaciones que eran utilizadas con fines bélicos. Fue durante este tiempo que adquirió un transmisor de radio militar, el cual posteriormente utilizó para realizar la famosa transmisión en Buenos Aires.&nbsp;La visión de Susini fue la de utilizar la radio no solamente para la transmisión de noticias, sino también como un vehículo para la difusión cultural y el entretenimiento.Pero, ¿por qué se habla de los “Locos de la Azotea” como artífices fundacionales de la radiodifusión en el país? Luego de volver a Argentina en 1919, Susini comenzó a trabajar en la conversión del Teatro Coliseo. Junto con sus amigos César Guerrico, Luis Romero Carranza y Miguel Múgica, planeó la realización de una transmisión de difusión general desde allí, algo que fue incentivado por los dos dueños italianos del teatro, Faustino da Rossa y Walter Mocchi.Durante 1920, mientras el grupo estaba trabajando en el proyecto, llegaron versiones según las cuales Guglielmo Marconi había realizado exitosamente la transmisión experimental de un concierto de la soprano Nellie Melba en Chelmsford, Inglaterra, el 15 de junio. Aunque esto pudo haber sido una desilusión por no haber sido su transmisión la primera del mundo, los preparativos continuaron a paso rápido.El 27 de agosto, finalmente, estuvieron listos. El teatro presentaría la ópera Parsifal de Richard Wagner. Susini y compañía habían instalado un transmisor de 5 vatios en el techo utilizando válvulas de origen francés con una antena conectada a la cúpula de un edificio cercano. Para tomar el sonido de la sala colocaron un micrófono con una bocina de gramófono en el lugar donde estaban los reflectores.Aproximadamente a las 20.30, el mismo Susini tomó el micrófono e inauguró la radiodifusión argentina con las palabras: “Señoras y señores, la Sociedad Radio Argentina les presenta hoy el Festival Sacro de Ricardo Wagner, Parsifal, con la actuación del tenor Maestri”.La transmisión continuó por aproximadamente tres horas y fue recibida tan lejos como la ciudad de Santos, en Brasil, donde fue escuchado por el operador de radio de un barco. El número de oyentes, estimado en medio centenar, fue muy limitado porque las radios a galena de la época eran escasas y difíciles de operar, requiriendo el tedioso ajuste de un pequeño cristal de plomo y la instalación de una antena de varios metros de largo. Sin embargo, el diario La Razón publicó una nota muy alentadora, e incluso el presidente Hipólito Yrigoyen felicitó a Susini y su grupo por el logro.Como relató el propio Susini en una entrevista en 1959, publicada en la revista Radiolandia: “No nos dejábamos intimidar por la falta de recursos. Sabíamos que lo que estábamos haciendo era importante y nos impulsaba una pasión por la tecnología y el arte".Su rol fue crucial no sólo como líder, sino como el principal promotor técnico detrás del proyecto. Él mismo diseñó el equipo de transmisión y supervisó cada detalle. Según contó Susini: “La improvisación fue clave. Tuvimos que adaptar la tecnología existente a nuestras necesidades y encontrar soluciones sobre la marcha”. Su capacidad para resolver problemas y su perseverancia fueron fundamentales para que la transmisión fuera un éxito.La repercusión de este evento fue notable. Aunque en sus primeros años la radio se desarrolló lentamente, pronto se convirtió en un medio masivo. La década de 1930 vio el surgimiento de emisoras comerciales y se consolidó como una fuente primaria de entretenimiento e información. Lo que comenzó como una aventura casi amateur pronto se transformó en un fenómeno cultural que conectó a la sociedad argentina de una manera sin precedentes.Además de su influencia en la radio, Susini tuvo un papel clave en el desarrollo de otras áreas de los medios. En 1933, cofundó los estudios Lumiton, uno de los primeros y más importantes productoras cinematográficas nacionales, donde dirigió varias películas y contribuyó al auge de nuestro cine. Su espíritu innovador lo llevó también a ser uno de los pioneros de la televisión en el país. En 1951, fue designado como el primer director del 7, el primer canal de televisión en Argentina, donde impulsó la producción de contenido audiovisual.Uno de los momentos más notables en la vida de Susini fue su encuentro con Albert Einstein en 1925. El físico alemán, de visita en Argentina, quedó impresionado por los avances tecnológicos que Susini y su equipo habían logrado en el campo de la radiodifusión. Este encuentro entre dos mentes brillantes subrayó el respeto mutuo entre la ciencia y la tecnología, y cómo estas disciplinas podían influenciar y enriquecer la cultura y la comunicación.Falleció en 1972, pero su legado perdura como uno de los grandes innovadores de la comunicación argentina. Su visión y audacia no solo cambiaron la historia de la radio, sino que también dejaron una marca indeleble en el cine y la televisión. Sus contribuciones ayudaron a transformar la cultura mediática del país, y su nombre sigue siendo sinónimo de creatividad y pionerismo en los medios audiovisuales.Aquella primera transmisión de radio realizada por “Los Locos de la Azotea”, que sigue siendo celebrada hoy en día, no fue un logro técnico nada más, sino también un acto de audacia cultural. Con una visión clara del futuro y un compromiso con la difusión del arte, este grupo de pioneros sentó las bases para el desarrollo de la radiofonía y dejó una marca imborrable en la historia de los medios de comunicación en el mundo.

La locura de un entrerriano que revolucionó el aire

Si algo no resiste el menor análisis es que los tiempos cambian; mejor dicho, cambian los hábitos, las costumbres; cambia, en definitiva, la mirada del otro, la que nos premia, nos juzga, nos ensalza a voces o en silencio o bien nos hace sufrir el escarnio público o privado (bonito modo de hablar del chisme y la maledicencia subrepticia). Hasta no hace mucho tiempo el reconocimiento público era un anhelo asordinado y –la verdad sea dicha- no exento de alguna dosis de envidia (sana envidia, claro) hacia quienes podían ostentar alguna virtud, mérito o gracia que lo hiciera destacarse, ser alguien entre tantos nadies, y que de algún modo sirviera de ejemplo a seguir, aunque fueran pocos los que lo siguieran. No porque no se quisiera claro, sino que con solo pretender ser el hacendado del pueblo o la mujer más deseada no era algo que pudiera alcanzarse tan solo con soñarlo. Pero los tiempos han cambiado. La fama será puro cuento, como dice el tango, pero el ansia de ser reconocido persiste y, más aún, se ha acrecentado, dado que ya ni es tan difícil que uno lo conozcan como tampoco es preciso ser tan meritorio para conseguir más saludos en la calle que un artista.Las redes sociales han hecho lo suyo, qué duda cabe. La imbecilidad también. Qué importa ser el cornudo del barrio si con eso obtengo cientos de visitas a mi página, si garpa más exhibirse con un arma más costosa que la prótesis que precisaría la boca sonriente del pistolero o mostrar con imberbe impudicia unas tetas apretadas junto a un mensaje que sería provocativo si no lastimara los ojos con su ortografía. Todo vale contra el anonimato. Todo sueño de fama puede alcanzarse tan solo dejando de lado el pudor y la vergüenza. La foto procaz que ayer hubiera impedido a un tipo volver a pisar el bar en donde se hubiera, no ya visto, apenas mencionado la existencia de una foto procaz de alguna allegada, hoy es el mismo que, con una sonrisa de oreja a oreja, chapea en el boliche mostrando desde su celular el curvilíneo culo de un pariente.Pero no todo es así. Por fortuna aún existe quienes se retiran en silencio para no compartir la mesa del bar con un reconocido perverso, un reconocido estafador, un reconocido fiolo, un reconocido pero ilustre hijo de puta. Hay quienes buscan trascender, por supuesto, pero de otro modo. Como antes. Cuando el reconocimiento iba de la mano del honor o la valía. Como cuando provocaba asombro descubrir que la voz de aquel locutor que nos hacía imaginar un mundo tan solo con palabras pertenecía a ese tipo que teníamos enfrente, en el bar, en una fiesta, en la calle. Mirá quién va ahí. ¿Quién es? Es fulano, el de la radio. Noooo, te juro que me lo imaginaba, no sé, distinto. Y el fulano se alejaba sintiendo las miradas de admiración a sus espaldas. Días de radio. Días de ilusión, de imaginación, de fantasía. Seguramente en la casa en donde nació el gordo Beltramini se escucharía mucha radio. Como en todas las casas, supongo, en ese entonces, cuando la televisión todavía era un lujo para pocos. El gordo debe haberse criado al calor de las radionovelas, de la voz de los locutores que no tenían apuro, que cuidaban el idioma como quien cuida una pieza frágil de cristal, que jugaban con la complicidad del oyente con la simpleza y respeto que se merece un compañero de juegos. Por eso el gordo siempre soñó con ser locutor. O speaker, como se le decía en ese entonces. La familia lo sabía, cómo no saberlo, pero también sabía de las limitaciones del gordo, que no es que no tuviera muchas luces, sino que algo no funcionaba bien en esa cabecita. El gordo era un niño que siguió siendo niño mientras crecía su cuerpo. Y siguió soñando con su sueño de ser speaker.&nbsp;Un día se presentó a una radio muy reconocida y pidió hablar con el dueño. El empleado lo hizo pasar y le dijo que esperara, que ya iban a atenderlo ni bien llegara el momento de la tanda ya que el dueño y locutor estaba, en ese momento, haciendo una nota. El gordo dio un par de pasos y vio, a través del vidrio, lo que nunca había visto y quizás ni siquiera hubiera alcanzado a imaginar jamás: un estudio de radio. El locutor de un lado de la mesa, la locutora que hacía los comerciales del otro, los micrófonos, los auriculares; la magia estaba ahí, toda junta y frente a él. Solo para él.Permaneció, extasiado, mirando como en una película muda todo lo que sucedía allí dentro. Recordó su infancia, su madre y sus hermanos escuchando tangos por las noches y folclore los domingos al mediodía, mientras el tarareo acompañaba la masa que se estiraba bajo el palote. Se recordó hablando con voz impostada frente a un pedazo de madera que era su micrófono improvisado y no pudo contener las lágrimas y la sonrisa.Salió el locutor y le estiró la mano. El gordo se la estrechó y sin mediar preludio le dijo que quería hablar por la radio. Ser speaker. Y que además cantaba. Pero aclaró que no quería cobrar, que lo iba a hacer por placer nomás. El locutor lo escuchó con atención, lo hizo pasar, le acomodó los auriculares y le dio pie para que empezara a realizar su sueño que, naturalmente, no salía al aire. Solo se escuchaba la voz dentro del estudio, pero eso, a quién le importaba.El gordo habló, cantó, recitó la publicidad de una gaseosa ya desaparecida –pero que existía en su imaginación y en su eterna infancia- y a los pocos minutos dio por terminada su intervención. El locutor lo acompañó hasta la puerta de la radio, le agradeció y luego le recordó, con un fingido tono de formalidad, que iba a esperarlo cada miércoles. A las seis. Sin falta, para que hiciera su programa. Quédese tranquilo, dijo el gordo, soy un hombre de palabra, el miércoles a las seis estoy por acá.&nbsp;El gordo camina por las calles de su ciudad sabiendo que todos, de algún modo, adivinan que él es el hombre de la radio, el que los enamora con su voz y asombra con sus publicidades. El gordo siente, sabe, que no es uno más, que ahora es alguien que cumplió su sueño con solo desearlo mucho. Cómo no creer que vale la pena soñar, ¿no?

El speaker de la radio

Jorge Luis Borges es un nombre indisolublemente ligado a la literatura argentina y su figura es generalmente asociada con Buenos Aires, donde nació y pasó la mayor parte de su vida. Sin embargo, una exploración más profunda de su biografía revela que sus raíces se extienden mucho más allá de la gran ciudad, hacia nuestra provincia, donde su familia dejó una huella indeleble en la cultura local. Este linaje tuvo una influencia significativa en su obra, incluso si esta influencia no siempre es obvia a primera vista.Sus raíces entrerrianas pueden rastrearse a través de su madre, Leonor Acevedo, cuya familia estaba profundamente arraigada en la región. Pero es a través de su abuelo paterno que la conexión se vuelve más directa y significativa. El coronel Francisco Borges, quien nació en Buenos Aires en 1833, fue un militar que participó en varias campañas importantes a lo largo de su vida, incluyendo la defensa de la Confederación Argentina y, más tarde, en la Revolución Radical de 1874. Su carrera lo llevó a través de diversas provincias, pero Entre Ríos, y particularmente la ciudad de Paraná, fue uno de los lugares donde dejó su marca. Allí se estableció durante su juventud, donde sirvió como secretario del por entonces gobernador Justo José de Urquiza. La capital de la Confederación Argentina era un centro político y militar crucial en la época, y el joven Francisco estuvo en el corazón de los eventos que marcaron el devenir del país. Esta experiencia dejó una impresión duradera en él y se convirtió en parte del imaginario que heredó y exploró.En sus poesías, ensayos y cuentos, Borges frecuentemente reflexionó sobre la historia argentina y las figuras heroicas que la poblaron. En “El Muerto”, por ejemplo, bucea la figura del caudillo y el guerrero, tipos de personajes que Francisco habría conocido bien. Las luchas internas y los conflictos civiles son temas recurrentes en él.El poema "A Don Francisco Borges", incluido en el libro "El Hacedor" (1960), es uno de los textos más explícitos en los que Borges rinde homenaje al padre de su padre. Este poema no solamente es un tributo personal, sino también una reflexión sobre el legado de valor y sacrificio que heredó de su abuelo. Borges escribe: Más allá de este inerme epitafio / y de estos años que el mármol enumera, / sin que los olvide la tarde o el alba, / estás, firme jinete de Entre Ríos, / don Francisco, en tu lanza, en la historia, / y tu sangre me rodea y me dicta / este desordenado silencio.Eres, también, un hombre olvidado / y a la vez ya nadie ignora / que tu nombre y tu valor son de la patria.Tu antiguo rostro con los ojos entrecerrados / piensa más que sueña y no es tu rostro / y las estrellas siguen girando en las noches.Has muerto; tu muerte y tu sangre han querido / una oscura venganza en el que hoy te escribe; / tu sangre y tu muerte son parte de mi vida.Este poema revela cómo Borges se veía a sí mismo como parte de una continuidad histórica que incluía las experiencias de su abuelo. La mención de la "lanza" y "la historia" conecta directamente con el mundo de los caudillos que definieron el pasado de la provincia, y por extensión, el de su familia. El legado de Francisco Borges, tanto en lo militar como en lo ético, se entrelaza con su propio sentido del deber literario y moral.Borges tiene un texto poco difundido que lleva el título de Autobiografía. Se trata de un libro que tuvo más circulación entre los lectores angloparlantes que entre los hispanoparlantes, ya que Norman Thomas di Giovanni (traductor y editor estadounidense), recién a fines del siglo pasado, la dio a conocer en una versión completa traducida al español.En sus páginas se resalta la figura de sus ancestros en tierras entrerrianas y su herencia, como por ejemplo estos párrafos: “Fue en la ciudad de Paraná donde Fanny Haslam conoció al coronel Francisco Borges. Ocurrió en 1870 o 1871, durante el sitio de la ciudad por los montoneros de Ricardo López Jordán. Borges, montado a caballo al frente de su regimiento, comandaba las tropas que defendían la ciudad. Fanny Haslam lo vio desde la azotea de su casa; y esa misma noche organizaron un baile para celebrar la llegada de las tropas gubernamentales de relevo. Fanny y el coronel se conocieron, bailaron, se enamoraron y con el tiempo se casaron.Mi padre era el menor de dos hijos. Había nacido en Entre Ríos y solía explicarle a mi abuela, una respetable señora inglesa, que en realidad no era entrerriano, ya que -me decía- ‘Fui engendrado en la pampa’. Mi abuela, con reserva inglesa, respondía: ‘Estoy segura de que no entiendo lo que querés decir’. Por supuesto, lo que decía mi padre era cierto, dado que mi abuelo, a principios de la década de 1870, fue comandante en jefe de las fronteras del norte y el oeste de la provincia de Buenos Aires. De chico le oí contar a Fanny Haslam muchas historias sobre la vida de frontera de aquellos tiempos. Una de ellas aparece en mi cuento ‘Historia del guerrero y de la cautiva’. Mi abuela había hablado con varios caciques, cuyos nombres algo burdos, me parece, eran Simón Coliqueo, Catriel, Pincén y Namuncurá. En 1874 -durante una de nuestras guerras civiles- mi abuelo, el coronel Borges, encontró la muerte. Tenía entonces cuarenta y un años. En las complicadas circunstancias que rodearon su derrota en La Verde, envuelto en un poncho blanco, montó un caballo y seguido por diez o doce soldados avanzó despacio hacia las líneas enemigas, donde lo alcanzaron dos balas de Remington. Fue la primera vez que esa marca de rifle se usó en la Argentina, y me fascina pensar que la marca que me afeita todas las mañanas tiene el mismo nombre que la que mató a mi abuelo”.Borges siempre sintió un gran orgullo por sus antepasados, y esta conexión con los protagonistas de la época de la independencia es evidente en sus escritos, donde el concepto de la identidad argentina, mezclada con la violencia y el heroísmo, aparece recurrentemente.El paisaje y la entrerrianía se filtran entre sus ficciones, aunque de manera sutil. Un ejemplo interesante aparece en el cuento “El indigno” del libro “El informe de Brodie” (1970). En un fragmento hace referencia a los orígenes del personaje Santiago Fischbein: “No sé si ya le he dicho alguna otra vez que soy entrerriano. No diré que éramos gauchos judíos; gauchos judíos no hubo nunca. Éramos comerciantes y chacareros. Nací en Urdinarrain, de la que apenas guardo memoria…”.Por lo tanto, aunque a menudo es considerado un emblema de las letras universales, su obra está profundamente marcada por la argentinidad, incluidas sus raíces entrerrianas, las cuales le proporcionaron no solamente un conjunto de tramas y personajes, sino también una perspectiva única sobre la tradición, el tiempo y el destino, temas que exploró de manera inagotable. Aunque estas influencias no siempre son visibles en la superficie, están ahí, en las sombras, dando forma a las palabras y las ideas que hicieron de Borges uno de los escritores más importantes del siglo XX.

La huella de un linaje entrerriano en Jorge Luis Borges

Aunque no figura en las enumeraciones de las que enseguida nos ocuparemos, la publicación de un libro es un hecho que no suele, afortunadamente, pasar desapercibido en una ciudad como la nuestra. Y cuánto más si esa producción literaria no es obra de alguno de nuestros consagrados escritores sino de un ignoto prosista de barrio. Del barrio Hipódromo, para ser más precisos.El deporte de los reyes, se sabe, genera pasiones que difícilmente se observen en otro. Ya sé, antes que diga nada, cualquiera argumentará que el futbol es… nada. El futbol despierta una excitación en sus seguidores rayano a la locura, pero… pero, solo los domingos o eventuales días alternativos de partido. Lo mismo que cualquier otro deporte de competencia, pero con los burros, con el hipódromo, no. Para empezar, es un deporte en el que hay que estudiar. Mucho. Tener conocimientos bastante avanzados en ciencias tales como estadísticas, matemática, física, anatomía comparada, veterinaria, toxicología, climatología, genética, esoterismo y algunas otras que seguramente se me escapan en este momento. El burrero no llega desprevenido en la búsqueda de la bendición del azar con la misma ingenua expectativa de un pescador. No. El tipo estudia toda la semana, analiza, compara, elabora hipótesis, contrasta datos, evalúa alternativas; el burrero es un científico, que cuando se asoma a la ventanilla a comprar sus boletos pone en juego su experiencia, su prestigio y sus antecedentes, no solo unos mugrosos billetes que seguramente no recuperará jamás.Pero como son, en general, autodidactas con cierta mística casi medieval, es raro que compartan sus conocimientos, menos aún que escriban libros. Por eso causó estupor y sorpresa, más allá de la sana envidia que producen estas cosas en el vecindario, cuando el narigón Aguirre publicó su primer libro. El narigón nació y creció entre “los pura sangre”, conoció la bosta antes que el asfalto y los nombres de los tres últimos ganadores del Carlos Pellegrini antes que el de los Reyes magos. Podía citar hasta la tercera generación de cada pingo que corría en cada carrera, así como hasta los vicios más ocultos de cada jockey. Su memoria era prodigiosa y su verborragia ilimitada. Es difícil saber quién le dio la idea o le sugirió que sería bueno que volcara sus conocimientos en un libro, acaso tampoco importe. Tras algunas semanas de ostracismo y concentración absoluta, el narigón cayó a una conocida imprenta del centro con sus originales bajo el brazo. La obra estaba terminada.&nbsp;Era un curioso libro de olvidable título en donde se enumeraban, en cada uno de sus capítulos, cientos, miles de datos absolutamente irrelevantes, de dudosa credibilidad e imposible clasificación. Nombres de cuidadores se mezclaban con la numeración de los talonarios que se habían vendido en la tercera carrera; pesos de jockeys junto a tablas comparativas del precio de la avena durante el primer semestre.&nbsp;Llamaba la atención un capítulo en el que pasaba revista de las diez situaciones que más expectativa provocaban entre los hombres y entre ellas no figuraba, como mencionamos al principio de esta crónica, la de escribir ni publicar un libro. En fin, eran casi trescientas páginas de algo inclasificable. En el encargado de la ventanilla 2 del Hipódromo fue en quien recayó la responsabilidad del prólogo. Se confesó con un colega mientras le mostraba los papeles que le había dejado el escritor casi como si le encargara el cuidado de un hijo. El narigón piró, fue todo el comentario. ¿Me querés decir qué hago con esto? Y qué sé yo, se encogió de hombros el otro, escribile cualquier cosa, total, ¿quién va a leer eso?La presentación del libro se hizo —como correspondía—, en el corazón del barrio. No faltó nadie. Hasta el presidente del Jockey club estuvo allí y parecía emocionado cuando tuvo que decir unas palabras. El narigón no paraba de llorar y abrazarse con todos. Regaló y firmó libros hasta quedar exhausto, el prologuista recibió elogiosos conceptos por parte de quienes aún no habían leído el libro y probablemente nunca lo harían, pero sabían que estaba su nombre grabado allí.&nbsp;Hoy, el libro del narigón todavía puede verse en muchas de las casas del barrio Hipódromo engalanando ciertos armarios o bibliotecas, acompañando fotos de cracks junto a sus cuidadores y sus jockeys, impecable, como si nunca hubiera sido abierto. Eterno.

Ciertos libros son eternos

Hasta los últimos atardeceres en las costas del Gualeguay, y antes de que el clarín de retirada le silenciara el alma guerrera, Bruno Alarcón, con sus cien años de lanza y remo, todavía se animaba a pedirle cada mañana algún misterio sabroso al río nombrador.Hijo de Miguel Alarcón y Rosa Acosta, nació en Buenos Aires en 1780. Integró a los 36 años el Ejército de los Andes, bajo las órdenes del general Don José de San Martín.En 1817 cruzó la cordillera de Los Andes y participó en las batallas de Chacabuco, Cancha Rayada y Maipú, como Tambor Mayor de Órdenes del Libertador de América.En 1824 vivió el triunfo de Junín junto a la vigorosa imagen de Simón Bolívar, y escuchó la voz triunfal de Antonio José de Sucre en la victoria de Ayacucho.Fueron éstos, eslabones finales de la fructífera cadena de éxitos militares que coronaron tanto esfuerzo y tanta sangre en la aurora feliz de la tierra madre.Al promediar el verano de 1826 regresó a la comarca minuán del ceibo y la calandria.<figure class="image"><img src="https://eldiacdn.eleco.com.ar/media/2024/08/bruno_alarcon.JPG" alt="bruno alarcon - 1"></figure>Los vecinos de Gualeguay supieron de su coraje en las gestas de la Independencia, mientras Genara Correa, lavandera de los ojos negros, curaba sus heridas y fundaba la primavera de la dicha, floreciendo en tres hijos el amor que vence&nbsp; a la tristeza.Carlos Mastronardi recuerda que a los noventa y ocho años, el viejo guerrero fue homenajeado en el Teatro del Centro, oportunidad en que revivió las gestas lejanas: "Tal vez esa noche extraordinaria, mientras las manos rígidas golpeaban el tambor con el ritmo aprendido setenta años antes, en alguna región inmaterial, un ejército de sombras entraba otra vez en batalla".Murió el 16 de mayo de 1880, doce días antes que regresaran a la patria los restos de su jefe; después de tanta indiferencia y desatino; lejos de los oropeles y los fulgores de la gloria.En nombre de la entrerrianía y como hermano agradecido a su temple criollo, le seguimos escribiendo a su corazón en reposo.Bruno Alarcón: hoy necesitamos tu parche golpeado para convocar de nuevo a los pechos valientes.Es indispensable que vuelvas sobre las huellas dormidas del espíritu argentino, y nos ayudes a encontrar la dignidad vencida, la verdad oculta y los sueños olvidados.Bruno Alarcón: “Hoy necesitamos tu parche golpeado para convocar de nuevo a los pechos valientes. Es indispensable que vuelvas sobre las huellas dormidas del espíritu argentino y nos ayudes a encontrar la dignidad vencida, la verdad oculta y los sueños olvidados. Bruno Alarcón, que en los cielos, defines la carga de emoción y de recuerdos, te debemos: la fortaleza de nuestras almas, la consagración del maestro; el desafío cotidiano de los obreros del alba. Y por los siglos de los siglos te debemos, la sonrisa de la patria”.&nbsp;&nbsp;

La historia de Bruno Alarcón, “El tambor de la Patria”

Lourdes Arrieta es una de las seis diputadas nacionales que, el pasado 11 de julio, visitó a represores condenados en el penal de Ezeiza. Después de que se difundiera una foto del grupo dentro de la cárcel, en la que posaban juntos como si estuvieran en un viaje de egresados, Arrieta trató de distanciarse del episodio, expresando su “arrepentimiento por haber participado en ese encuentro”. En declaraciones televisivas, afirmó sentirse “avergonzada” por la imagen en la que aparece junto a otros diputados y genocidas. Según Arrieta, en ningún momento les dijeron que visitarían a Alfredo Astiz, sino que Beltrán Benedit, diputado de La Libertad Avanza por Entre Ríos, les había asegurado que se trataba de “presos políticos sin condena” y que la visita tenía un propósito “humanitario”. Sin embargo, queda la duda de si Arrieta habría rechazado la visita de haber sabido que incluía a Astiz y al resto de los represores, o si mantendría su versión inicial que justificó su desconocimiento de quienes estaban allí “por haber nacido en 1993”. Sobre esta declaración, es interesante detenerse y contar quién es Alfredo Astiz y por qué está donde está.Apodado el “Ángel de la Muerte”, Alfredo Ignacio Astiz es uno de los nombres más infames de la última dictadura (1976-1983). Nació el 8 de noviembre de 1951 en Mar del Plata y se convirtió en un símbolo de los horrores perpetrados por el régimen militar. Oficial de la Armada Argentina, su carrera estuvo marcada por su participación en el Grupo de Tareas 3.3.2 de la Escuela de Mecánica de la Armada (ESMA), uno de los principales centros clandestinos de detención, tortura y exterminio.&nbsp;Con su apariencia angelical y una falsa identidad, se infiltró en grupos de derechos humanos, ganándose la confianza de sus miembros antes de traicionarlos y entregarlos, como el caso de la Asociación Madres de Plaza de Mayo. Allí adoptó el nombre de Gustavo Niño, simuló ser familiar de un detenido-desaparecido y se desempeñó activamente. Solía acompañar a las Madres y otros activistas a la Iglesia Santa Cruz perteneciente a los padres pasionistas, en el barrio porteño de San Cristóbal.El 8 de diciembre de 1977, cuando terminaban una reunión para organizar una colecta de dinero con el objetivo de publicar una solicitada en los diarios reclamando por la aparición de sus familiares, un grupo de tarea de la ESMA secuestró a las Madres de Plaza de Mayo Esther Ballestrino de Careaga&nbsp;y María Eugenia Ponce de Bianco, la monja francesa Alice Domon y los militantes&nbsp;Ángela Auad,&nbsp;Gabriel Horane, Raquel Bulit y Patricia Oviedo. Ese mismo día, secuestraron a Remo Berardo en su casa y a Horacio Aníbal Elbert y José Julio Fondevila en un bar donde solían encontrarse integrantes del grupo.&nbsp;El plan terminó el 10 de diciembre de 1977 con el secuestro de la fundadora de Madres de Plaza de Mayo Azucena Villaflor y la monja francesa Léonie Duquet.Durante más de diez días, los 12 detenidos estuvieron secuestrados y expuestos a vejaciones infrahumanas. Luego, fueron arrojados con vida al mar. Muchos de esos cuerpos fueron devueltos por la corriente y enterrados como NN en el cementerio de General Lavalle. Recién en 2005, el Equipo Argentino de Antropología Forense (EAAF) pudo identificar varios de los restos óseos que allí se hallaron, entre ellos algunos del grupo de los 12 de la Santa Cruz.En una entrevista realizada por la periodista Gabriela Cerruti para la revista Tres Puntos, en enero de 1998, Astiz mostró una vez más su falta de arrepentimiento y su justificación de las atrocidades cometidas. “No me arrepiento de nada. No soy perfecto, puedo haberme equivocado en algo menor, pero en lo grande no me arrepiento de nada”, declaró fríamente. Esta confesión subraya la mentalidad de un hombre que nunca se distanció de sus actos y que permaneció desafiante incluso frente a las pruebas abrumadoras de su culpabilidad.El retorno de la democracia en 1983 trajo consigo un clamor por justicia. Astiz fue detenido y juzgado en múltiples ocasiones. En 1985, un tribunal francés lo condenó en ausencia a cadena perpetua por su papel en el asesinato de las monjas francesas. Sin embargo, en Argentina, las leyes de amnistía y los indultos presidenciales de Carlos Menem en 1989 le permitieron evitar la prisión, lo que provocó una profunda indignación tanto a nivel nacional como internacional.La impunidad de Astiz y otros represores se convirtió en un tema central en la lucha por los Derechos Humanos en el país. En 2003, bajo la presidencia de Néstor Kirchner, se derogaron las leyes de Punto Final y Obediencia Debida, y dos años más tarde se anularon los indultos, lo que permitió la reapertura de los juicios por crímenes de lesa humanidad. En este contexto, Astiz fue nuevamente arrestado y llevado a juicio.En 2011, fue finalmente condenado a cadena perpetua por los crímenes cometidos en la ESMA. Durante el juicio, se detallaron las torturas, secuestros y asesinatos en los que participó. Su condena fue un momento histórico para las víctimas y sus familias, que habían luchado durante décadas por justicia. Astiz, sin embargo, se mantuvo desafiante y sin mostrar remordimiento alguno, una actitud que persistió durante todo el proceso judicial.Su caso es un recordatorio sombrío de los peligros de la impunidad. La condena y su encarcelamiento representan una victoria para la Justicia y los Derechos Humanos en Argentina, pero también subrayan la necesidad de mantener viva la memoria histórica para evitar la repetición de tales atrocidades. Su historia es una lección sobre la importancia de la verdad, la justicia y la reparación.Encarcelado, Astiz sigue siendo un símbolo de la brutalidad de la dictadura y su historia no sólo es la de un individuo infame, sino también la de un país que ha tenido que enfrentarse a su pasado para construir un futuro en el que nunca más se repitan tales atrocidades.

¿Quién es Alfredo Astiz?: Un capítulo de la historia de la Infamia

Antoine de Saint-Exupéry, aviador y escritor francés, es conocido mundialmente por su obra “El Principito”. Sin embargo, pocos conocen el impacto profundo que tuvo su paso por Concordia, Entre Ríos, en su vida y obra. Este episodio de su vida está lleno de anécdotas y detalles que revelan el carácter y la sensibilidad de este aventurero del aire.En octubre de 1929, Saint-Exupéry llegó a la Argentina como parte de su trabajo para la compañía Aéropostale. Su misión era establecer y mantener rutas de correo aéreo en el continente sudamericano. Era una tarea peligrosa y desafiante que requería un coraje y una habilidad excepcionales. En diciembre de ese mismo año, durante uno de sus vuelos, su avión Latécoère 25 sufrió una avería mientras intentaba aterrizar en Concordia, a orillas del Río Uruguay. Este incidente, que podría haber sido una tragedia, se convirtió en una de las experiencias más significativas de su vida.En las cercanías del lugar del aterrizaje forzoso, Saint-Exupéry fue acogido por una familia francesa que vivía en el Castillo San Carlos, una mansión de estilo Luis XV construida en 1888. Allí conoció a Suzanne y Edda Fuchs Valon, dos jóvenes de 12 y 18 años que vivían en el castillo. Las hermanas, con su frescura y espontaneidad, cautivaron al aviador. Esta conexión no solamente fue emocional, sino que también sirvió como una inspiración profunda para su obra.Las "princesitas argentinas", como las llamó Saint-Exupéry en sus escritos, dejaron una impresión duradera en él. En sus memorias y relatos posteriores, las describió con un cariño y admiración que trascendían lo meramente anecdótico. En un artículo publicado en la revista parisina Marianne, Saint-Exupéry habló de ellas, y también las mencionó en su libro “Tierra de hombres”. Estas referencias sugieren que parte del universo de “El Principito” se gestó en el litoral argentino y no únicamente en la imaginación del autor en Francia.Durante su estancia en el Castillo San Carlos, Saint-Exupéry quedó impresionado por la vida simple pero profunda de las jóvenes. Se maravilló al descubrir que tenían como mascotas a una iguana, una mangosta, un mono, un zorro y varias serpientes– le enseñaron al aviador nuevas maneras de comunicarse con los animales. Algunos de estos animales posteriormente encontrarían su lugar en “El Principito”. Estas experiencias en el campo entrerriano, tan distintas de su vida europea, le proporcionaron una nueva perspectiva y un aprecio por la simplicidad y la pureza de la vida.En grabaciones realizadas en 1941 en Nueva York, destinadas al cineasta Jean Renoir para realizar un film que no llegó a concretarse, Saint-Exupéry reflexionó sobre su tiempo en Concordia y admitió que estaba profundamente cautivado por Suzanne y Edda. En aquellos registros, junto con testimonios y materiales de archivo, proporcionan una visión íntima de su fascinación y el impacto duradero que tuvieron en su obra.La influencia de Suzanne y Edda se hace evidente en varios aspectos de “El Principito”. Su figura, con su inocencia y sabiduría, parece haber sido moldeada en parte por las cualidades que Saint-Exupéry admiraba en las dos jóvenes. El zorro, un personaje clave en el libro, encuentra su origen en las mascotas que tenían las hermanas. Estas conexiones no solamente enriquecen la narrativa del libro, sino que también subrayan la importancia de las experiencias personales del autor en la creación de su obra más famosa.Además del episodio en Concordia, Saint-Exupéry vivió intensamente en Argentina. En Buenos Aires, conoció a Consuelo Suncin, una escritora y artista salvadoreña que se convirtió en su esposa. Su relación, aunque tumultuosa, fue una fuente constante de inspiración para él. Consuelo, con su carácter apasionado y su espíritu libre, inspiró la figura de la rosa en “El Principito”. Esta relación, junto con sus experiencias como aviador, formó la base de muchas de sus reflexiones sobre el amor, la amistad y la responsabilidad.Saint-Exupéry regresó a Francia en febrero de 1931, llevando consigo un tesoro de experiencias y recuerdos de su tiempo en nuestro país. Estos años fueron fundamentales para su desarrollo tanto como aviador como escritor. Aunque su vida fue breve, terminó trágicamente el 31 de julio de 1944, a los 44 años, durante una misión de reconocimiento en la Segunda Guerra Mundial, su legado perdura a través de sus escritos y su influencia en la aviación."El Principito", publicado en 1943, es uno de los libros más traducidos y leídos en el mundo: se puede conseguir en más de 250 idiomas y se han vendido millones de copias. La obra trasciende las fronteras de la literatura infantil y ofrece lecciones profundas sobre la vida, la amistad y el amor que resuenan tanto en niños como en adultos.

Los misteriosos días del autor de “El Principito” en Entre Ríos

La historia de Purvis y Justo José de Urquiza es una de muchas que muestran cómo los animales de compañía han sido parte importante de la vida de figuras históricas.<figure class="image"><img src="https://eldiacdn.eleco.com.ar/media/2024/07/pruvis_urquiza.jpeg" alt="pruvis urquiza - 1"></figure>El perro estuvo presente en varias de las batallas en las que participó Urquiza, entre ellas la de Caseros, demostrando su lealtad y coraje al estar siempre al lado de su amo, incluso en momentos de peligro.Purvis era, paralelamente, una figura constante en el Palacio San José, la residencia del líder entrerriano en Concepción del Uruguay. Se dice que los visitantes del palacio siempre veían al animal acompañando a su amo, ya fuera en las reuniones oficiales como en los momentos de ocio.Algunas fuentes y relatos históricos mencionan que Purvis era un mastín de color oscuro. Estos animales son conocidos por su gran tamaño, fuerza y lealtad.Se trata de una raza se ha utilizada históricamente como perros guardianes y de trabajo debido a su valentía y devoción a sus dueños. Un perro grande y de pelo oscuro habría sido una presencia imponente, lo que encaja con las descripciones de Purvis como un perro fiel que acompañaba a Urquiza en sus viajes y batallas.<img src="https://eldiacdn.eleco.com.ar/media/2024/07/pruvis_urquiza_1.jpeg" alt="pruvis urquiza - 2">Por otra parte, según los testimonios de la época, parece que era más malo que todos los enemigos de la Confederación juntos. De hecho, al parecer el animal compartía las simpatías y antipatías de su ilustre dueño, al grado de morder al visitante que no le agradaba.Había sido adoptado de cachorro por el caudillo entrerriano, el cual le puso el apellido de John Brett Purvis, un militar inglés que había adherido a la causa contra Oribe (sitio de Montevideo).Por lo visto el nombre del animal tiene un origen más específico y conectado con la historia de la región. ¿Pero qué habrá querido simbolizar Urquiza con este nombre?&nbsp;Urquiza lo trajo de la campaña realizada en 1845 en la Banda Oriental, según el propio caudillo relató a un periodista uruguayo. Rápidamente el animal lo tomó como único amo y sólo le respondía a él. Lo seguía a todos lados, al punto que andaba entre los caballos en medio de las batallas.Al parecer no existía estampido de cañón o fuego de fusilería que lo espantase. Inmutable, permanecía junto a su dueño.Al hablar de él, dice Urquiza: “Reconoce en mí cierta superioridad, pues a nadie respeta, ni aun los que le dan de comer están seguros que deje de morderlos. Tiene una historia particular e instintos que nadie puede comprender o explicar”.El vencedor de Caseros contó que Purvis era un cachorro que el General Galarza tenía en la Banda Oriental. “De repente se me reunió –relató– y aunque intentaba separarlo siempre insistía en volver a mí lado. Desde entonces no se ha separado de mí, olvidando completamente a su amo”.<img src="https://eldiacdn.eleco.com.ar/media/2024/07/pruvis_urquiza_3.jpeg" alt="pruvis urquiza - 4">Menciona que el perro lo acompaña en todas las campañas militares: “Ha seguido constantemente al lado de mí caballo, en la Campaña en el Uruguay y en Corrientes, y aunque los perros en general se espantan al oír el estruendo del cañón, este jamás ha mostrado la menor sorpresa”.El caudillo testimonia: “En India Muerta estaba a mi lado cuando una bala de cañón pasó cerca de mí, lo dio por tierra y lo separó algunas varas, pero inmediatamente se incorporó y volvió a ocupar su puesto”.En un folleto publicado en Gualeguaychú en 1850 titulado “Seis días con el General Urquiza” el caudillo habla de su fiel compañero en estos términos: “Ha habido casos que estando yo irritado con algunas personas, este animal las ha asaltado imprevistamente y les ha clavado los dientes. No tiene paz con nadie, aunque se le acaricie, y yo que nada lo halago veo que me respeta y es mi constante compañero”.El terror de SarmientoPurvis fue mencionado varias veces por Domingo Faustino Sarmiento, quien reconocía que le temía. Alude a él en sus escritos sobre la Campaña en el Ejército Grande, previa a la batalla de Caseros.“El perro Purvis muerde horriblemente a todo aquel que se acerca a la tienda de su amo. Esta es la consigna. Si no recibe orden en contrario, el perro muerde”, refiere.“Un gruñido de tigre anuncia su presencia al que se aproxima –dice Sarmiento–; y un ‘¡Purvis!’ del general, en que le intima quedarse quieto, es la primera señal de bienvenida”.<figure class="image"><img src="https://eldiacdn.eleco.com.ar/media/2024/07/pruvis_urquiza_2.jpeg" alt="pruvis urquiza - 3"></figure>En sus reflexiones Sarmiento confiesa: “Desde niño he tenido por rasgo característico la impavidez para hacer frente a los perros, que nunca han podido morderme”.Pero luego se sincera al escribir: “Yo le tengo demasiado miedo al perro Purvis”, el mastín que tenía fama de haber mordido a mucha gente. “El general Paz, al verme de regreso de Buenos Aires, su primera pregunta confidencial fue: ¿No lo ha mordido el perro Purvis?”, cuenta Sarmiento, sugiriendo que al entrerriano le divertía lo que producía su animal a los demás.Tener que ir a la a la carpa o al despacho donde trabajaba Urquiza era para Sarmiento una experiencia conmocionante.Así lo explica: “Que se imagine cualquiera las emociones que debía experimentar cada ciudadano argentino al penetrar en aquel antro, con el sombrero en la mano, los ojos fijos en el monstruoso perro, su salvación pendiente de un grito dado un segundo más tarde del momento oportuno, mostrando ante un extraño síntomas de terror que nos presentaban en una luz desfavorable y a veces ridícula”.El futuro presidente, de hecho, llevaba una suerte de ranking de víctimas del animal. Le había dejado la marca de sus colmillos a Ángel Elías, el secretario de Urquiza; al barón de Grati lo había mordido cuatro veces; también al comandante de uno de sus cuerpos. Hasta a Pedro Teófilo, uno de los hijos del general. “Y a cientos más”, aclaraba.Perro célebrePurvis quedó inmortalizado en dos cuadros del artista uruguayo Juan Manuel Blanes: uno relativo a la Batalla de Caseros y otro a la Batalla de Vences, en los cuales el perro aparece junto a la figura de Urquiza.Por su lado, el artista italiano Carlo Penuti, que acompañó al Ejército Grande, también incluyó a Purvis en su obra “El Gral. Urquiza mandando en persona la derecha del Ejército. Batalla de Monte Caseros. Febrero 3 de 1852”.En tanto, el perro aparece en la pintura al óleo de Emilio Carrafa, donde se refleja el paso de las tropas del Ejército Grande por el cruce de Punta Gorda (Diamante).En la pintura se destaca Urquiza, de poncho y galera, y a su lado, Purvis. En la imagen pueden contemplarse también los rostros de Bartolomé Mitre, Domingo F. Sarmiento y de otros integrantes del Ejército Grande.Además, el perro figura en “La Batalla de Caseros”, un mural de César Fernández Navarro que se encuentra en el salón de actos de la Escuela Nº11 “Provincia de Santa Fe” (Paraná).Por último, en noviembre de 2022, el artista Ramiro Ghigliazza presentó una serie de reconstrucciones que hizo del rostro de Urquiza y en una de las imágenes el famoso perro aparece junto al caudillo.Vale mencionar que el leal Purvis acompañó a Urquiza en su entrada triunfal en la ciudad de Buenos Aires, luego de Caseros.&nbsp;Allí, los porteños recelaron de sus actitudes, entre las cuales se encontraba la de dar audiencia en presencia de Purvis.Cuando Urquiza partió de Buenos Aires, rumbo a Entre Ríos, no olvidó a su mascota. Ambos, subidos a un bote, alcanzaron la embarcación que los transportaría.El perro habría muerto antes de 1870. Esto privó a Urquiza de un fiel guardián, la fatídica tarde del 11 de abril de ese año, cuando un grupo de hombres invadió su residencia para asesinarlo.El perro hecho poemaEl poeta Hilario Ascasubi, firmando como Aniceto el Gallo, le dedico algunas cuartetas a la mascota del entrerriano:&nbsp;“Y atrás de él su perro bayo&nbsp;Que no hallando en el camino&nbsp;A quien morder el indino&nbsp;Quiso prendérsele a un gallo”.&nbsp;&nbsp;Y en otra cuarteta dirigida a Urquiza:&nbsp;“Abra el ojo. No sea&nbsp;Que algún mal intenciao&nbsp;Lo traiga un día a la Plaza&nbsp;Con ‘Purvis’ acollarao”.

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